Robert Shuman

Estoy harta de todo. Alguien lo sé lo dijo un día a Robert Shuman. Y si, estoy harta de todo. De la ciudad que transpira miedo, de los callejones sin salida que están en cada puta esquina. Se esta llenando mi cuerpo de miedo, hace años andaba bien, solo había llegado a las rodillas. Me temblaban cuando alguien me abandonaba en estaciones de metro o los días que perdía mis aretes favoritos.

Estoy harta de que el miedo ahora me salga con agua hirviendo por la cabeza. Esta acabando con mi vida. Mis relaciones me miran con ojos de lástima cuando les pregunto, con la voz entre cortada, si pueden sostenerme la mano. No, no, no me sueltes, me paraliza pensar la posibilidad de que cualquiera puede quitarme la vida, quitarme de ti, quitarme.

Le tengo pavor a la soledad pero busco momentos para crear con ella. Soledad era mi mejor amiga, salíamos a pasear, comíamos helado y nos reíamos del chocolate embarrado en la cara. Pero tú, miedo corrido, nos rompiste. Y yo, como quizás Robert Shuman alguna vez, sobrevivimos la vida empañada con capas finas pero densamente condensadas de depresión, ansiedad y otros tantos trastornos metales del siglo XXI. Estamos locos. Locos por el miedo al miedo. La cama es nuestra mejor amiga y no salimos de ahí hasta que alguien más nos recuerda que la vida está afuera. Vivimos dentro del sueño, quizás de una mejor vida, quizás un sueño negro en donde no pasa nada y así está mejor. El sueño nos salva de seguir aquí. La inocencia alimentada de flores nos hace seguir aquí… aunque sepamos mil veces que todo se muere y que todos tenemos miedo.

Robert Shuman se mató. Yo no pienso hacerlo. Tengo una vida para ganarle al miedo, de falte bofetadas y pisoteadas, pero bueno, hoy estoy harta.

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